Das vivências

A gente nunca sabe dizer

O que é tristeza

Até sentir o Rio salgado 

Que agita o peito

Mesmo que o entardecer seja belo

E hajam girassóis - arduamente cultivados

nos canteiros.

Mas a bondade não 

Esta, tem um código imanente 

É óbvia e natural:

Respeitar tudo que é vivente.

Toda potencial alegria 

é resquício de humanidade 

Onde pulsa o verbo, eis o gesto

há amor,verso,beleza e verdade.

A tristeza contagia

como um vírus que nos torna vaga-imundos

Mina o sistema imunológico 

Destrói canteiros 

- desacredita tudo.

A bondade refaz caminhos

É como voltar para casa

E, em meio ao caos e espinhos 

Ganhar um belo par de asas.

Umas e outras lições de amor em Belchior (Republicado)

Ela não quer que ele aprenda a ser cool

Nem que tire o velho blusão do corpo

Quer tomar um gole do seu copo

Marcar sua boca de batom

 Com um beijo louco.

Ela não quer que ele aprenda inglês

Nem que seja um exímio dançarino

Quer apenas um tango argentino

Correr junto para um mesmo destino…

Ela quer filosofar pequenas teorias

Mas sentir o toque real da borboleta

Quer chorar as dores do mundo

E sorrir de pequenas delicadezas

Ela não quer nem isto e nem aquilo!

Que toda menina sonha

Ao brincar de boneca

Quer ver as luzes da cidade!

Correr perigo com a pessoa (in)certa.

#

Sobre coisas que ela aprendeu por amar Belchior... 
E foi deste coração selvagem que o Poeta, ouvindo músicas que ama, deitado em seu sofá, natural e livre, voou, segundo sua mulher companheira (pelo que agradeço à vida a metáfora poética, pois, já disse Drummond, 'o amor bate na aorta').

Reli e apaixonei-me novamente: https://coisasnovaspradizer.wordpress.com/2012/09/19/o-que-e-belchior/. <3

Notas sobre o homem que eu amo.

É Setembro e o homem que eu amo gira a roda da vida, no seu Ano-Novo particular, neste dia 14, onde faz 41.

O homem que eu amo é um jornalista talentoso, com verbos fortes e clareza de comunicação. É um filho, neto e amigo amoroso, um cara com justeza ímpar e inteligência curiosa, do tipo que não se acomoda.

Ele tem um humor ácido, um olhar cínico, um sorriso de menino e o gênio de lâmpada acesa demais. Para amá-lo, é preciso compreender que sem toda essa intensidade sentimental,  simplesmente ele, em sua composição própria como indivíduo, não existiria.

O homem que eu amo é um viajante. Entre lugares e pessoas, ele segue a vida, entre conhecer espaços e construir o próprio. Aliás, ele é muito próprio (não ‘a-propriado’, próprio mesmo), como poucas pessoas ainda são, nesse mundo que tenta, a todo custo, dissolver personalidades.

O homem que eu amo é um figura de palavra. Desde os textos que escreve às letras de poemas e canções que publica, diariamente. Tudo nele tem som, barulho, sentido, verbo. Por falar em palavras, algumas fazem parte do que o define: Amor, integridade, intensidade, antítese e ambiguidade (tudo no modo máximo, pois não é de metades).

Ele tem flores e sol dentro de si. Daí ser tão calorento e perfumado e ter isso que ele chama de sorte, mas que qualquer transeunte desavisado percebe que é essa luz particular, que o guia pelos bons caminhos de nosso amigo Deus.

 Pudera, ele nasceu no Cio da Primavera, brindado pelas marés mais bonitas do Equador, onde os ventos do norte sacodem as mangueiras, derramam flores de ipês e trazem aos filhos deste rio o cheiro adocicado de vida bendita, outra forma de dizer "bênção".

Por isso hoje, é abençoado e bendito por todos que o amam, entre eles, por força da teimosa vontade criadora do Universo (risos), Eu!

(Amo-te, pretinho. Feliz TU! Feliz sempre <3)

Marés de Setembro e Abril

Foto: Floriano Lima

As marés de Setembro  e abril

São as mais profundas e altas!

É que, em Setembro,

Na chegada da primavera ao Equador

Brinca o cio do sol,

das flores e águas.

As folhas das árvores sentem

A dança do vento

E mesmo as chuvas extemporâneas têm o sabor

Adocicado e quente do momento...

As marés de abril 

Intensas e frias, são banhadas de chuvas matinais

E acolhem as sementes plantadas

Enquanto o cinza pinta céus e águas...

Entre o frio e o calor

A mágica equação da vida acontece! 

E dizem até que dela florescem

Amores (im)perfeitos...

#

"Sei que amores imperfeitos

São as flores da estação" <3

In love!

Dizem que passa!

Que foge,

Dizem que é flor,

Semente e estrela.

Fogo, canção

E até um certo acelerar 

Do coração! 

Dizem que dói...

Eu, estrangeira de um país vizinho

Digo é saliva, suor

Riso, paixão e vinho,

E é também as pedras do caminho...

(Verso solto, sina, teimosia do destino!)

Dizem que bate da aorta

Que é erva de deixar a alma torta!

Dizem também que quando não mata,

engorda.

E dizem que é lição...

Mas, em meu coração

é sempre rima, poema

Soprar de bolhas de sabão!

Claridade, bênção 

emoção!

#

De ouvir um outro poema sobre o misterioso país do amor.

Velha Santana! (Devaneio saudosista da Sessão Velha Boba)

Recordo como eram bonitos os quintais sem muros e as enormes árvores, entremeando caminhos que levavam a pequenos paraísos, na 'minha' velha Santana. Não à toa, o bairro ganhou o nome de Paraíso. Lá moravam "olhos d´água'', que hoje sei, são as chamadas  áreas de ressaca ou áreas de resfriamento da cidade.

Mas, a verdade é que nunca foram isso. Eram pequenos oásis, em meio ao nada. Não nasceram para “resfriar” a cidade, que visão mais antropocêntrica. Existiam antes da cidade! E a molecada se divertia, às escondidas das mães. Jogavam uma água danada uns nos outros. Era moleque sujo para todo lado, na volta, para encontrar suas mães, ávidas pelo toque das sandálias. E elas “cantavam”.

Confesso que me aconteceu pouco. Coisas da vida. Mas ouvia a ladainha “entoar” pela vizinhança, junto aos gritos da primarada. Apesar de danados, ninguém virou infrator. 

Mas a gente era muito 'marginal', sem tablet ou videogame. À noitinha, antes da novela das nove, sagrada para todas as mães, tinha um “Onde eu mandar, vô. E se não for? Apanha um bolo”. E a criançada se divertia para trazer a primeira folha amarela da mangueira do vô, uma 'pedra branca' ou a lua e as estrelas, a depender da criatividade da “mãe”.

Brincávamos também de queimada. De pira-pega. Que pique-esconde. De pira-alta. As meninas, de elástico e amarelinha. 

Se alguém ficasse gripado, na minha família, tomava remédio de mel,copaíba e limão. Biotônico era coisa de rico. Tomávamos 'batidas' exóticas, feitas com ervas daqui. Um exemplo: Mastruz com leite moça, para 'lombriga'. Se tivéssemos febre demorada, éramos levados para aquelas velhas mágicas, as senhoras sábias da floresta,'benzedeiras' da cidade.

Mas, saudáveis, os dias eram cheios  de grandes excursões e éramos os navegadores em busca da descoberta do Brasil, pelos territórios sem limites de uma cidadezinha ainda por se descobrir, como cada um de nós. Recordo disso com grande felicidade. 

Na adolescência,mudamos para Macapá, nossa pequena "cidade grande". Mas confesso que, cada pequeno pedaço daquela história que ficou lá atrás, de uma cidadezinha de céu muito estrelado, ausência de muros e asfalto, onde as pessoas dormiam com as janelas teladas abertas para a noite e as suas madrugadas, ainda faz meu coração bater forte.

Qualquer pequena coisa que faça recordar aquelas ruas de terra batida e casas com quintais cheios de árvores frutíferas e mistérios profundos, onde crianças corriam em busca de incríveis descobertas,  fazem nascer em meus olhos igarapés de saudades. E deixam uma certa tristeza no ar, por aqueles pequenos oásis, que desapareceram com o tempo, para dar espaço a um senhor imperioso, que alguns chamam de capital, outros de  (SUB)desenvolvimento.

Há muitos anos não sou a menina da cidade de Santa Ana, que recebeu meu avô, tios e mãe com generosidade.  Mas é porque fui criança embevecida por aqueles céus estrelados,com pouca boneca e muita natureza, que cresci e gostei de ler, conhecer outros mundos, desenvolver a escrita. Sei que foi para voltar lá e passear pelas margens dos igarapés que meus pés deixaram pra trás, naqueles quintais sem fronteiras!

Jaci Rocha

Setembro Rock And Blues

Assim,  flores no jardim

Noites claras!

Vem, Setembro

Com teus ventos de Amazonas,

Maré alta!

Adocicado sim

Que o grande amor

Nasce em mim

Em um dia qualquer entre 12 e 14...

Aprendi assim

Sustentar em dois uma alegria,

E sentir o coração 

Não aguentar a poesia

Desaguar...

Viver feliz por duas vidas

Maré alta, noites claras

Imensidão entre entre o marrom e o azul

Poesia viva, som de rock and blues

Vive em mim, Setembro.

Uma Crônica Otimista (Ou a distopia de uma distopia)

Fazia tempo que não o via. O ''artista da fome'' da minha cidade, como sempre 'faminto', caricato e mudo, com sua guitarra interior arranhando a paisagem, para receber aplausos da platéia, que aplaude como quem joga moedas ao chão, por piedade. Por piedade, aplaudo.

Foi talentoso e todo mundo enxerga nele ‘um figura’ com quem se parecia: Ele mesmo, quando tinha um nome. A maioria ao redor não olha de frente para seu rosto, observo. É quase respeitoso o gesto. E constrangedor, de ver a transmutação do artista.

Aos poucos, na sua própria cela interna, ele deixa de ser pessoa e vira apenas o espetáculo, o show.  Não é mais. Deixou de ser, apagou seu nome de si, com a borracha do vício.  Não é um maluco a se divertir e rir de nós, com nossos horários e rituais de socialização. Não se trata disso.  Ele resiste de morrer enquanto desiste de viver.

Ultrapassou a linha. Foi além da margem e caiu no precipício.

Do vício de ser um espetáculo. Do vício da tristeza. Do vício no vício. 

...mas, quase por instinto, reescrevo esta história em minha cabeça. 

Ele levanta de dentro de si, sai da cela, olha todo mundo e diz: vou bem ali, fumar um

cigarro. Volta com a coluna reta. E novamente torna a ter alguma expressividade no olhar. Tem uma noite memorável com as pessoas ao redor, que chama de 'amigas'. Fala que vai investigar gente 'importante' e fazer e acontecer com um pessoal aí. Volto a sentir antipatia por seu trabalho – sim, pois não se sente antipatia por espectros.  Só desperta antipatia quem exerce a arte de “se ser”.

Ele sai de cena para uma matéria super secreta, que tempos depois, vai ajudar a desmanchar uma incrível rede de corrupção no Estado. A partir daí, não o veremos mais. Mas boatos espalharão que virou espião ou correspondente secreto e investigativo de uma emissora de televisão intergaláctica.